De fútbol y de medicina... ¡todo el mundo opina!

Hace casi un año de mi primera guardia . Desde entonces, no solo han llovido meses. También han llovido guardias. Y sin saber exactamente cómo... soy R2 (D2... sí... necesitaba soltar la payasada, porque ahora mismo es lo único gracioso del asunto...) Podría contar (y contaré... si encuentro el momento) los cambios morales que suponen el ser R2. Pero  igual no es el momento. Y tengo un par de entradas pendientes sobre las guardias. Especialmente haré referencia a las guardias de urgencias. Pues sí... señoras y señores, algunos de los que me leíais hace no tanto, hoy sois R1 haciendo un aburrido e insoportable curso de urgencias. Mi consejo ahora mismo es... SED FELICES en vuestro aburrimiento... jajaja. Porque a mí en su momento me parecía absolutamente increíble que me pagasen por asistir a esas charlas. A día de hoy me parece increíble que me paguen tan poco por este horario y este sufrimiento... jaja. Pero he dicho que iba a dejar lo "malo" de lado, que hoy estoy la...

Querido paciente: Sí, soy yo. "la chica" que te vio el otro día en urgencias a las 10 de la mañana, o a las 6 de la tarde, o a las 5 de la mañana. La que pasó planta el otro día. La misma. Más bien tirando a bajita, pelo ondulado, gafas de pasta... y cara de niña. Voy a otro ritmo, es cierto. Creo que fue a los 15 años que el tiempo se paró y llevo un retraso de 5-7 años (según la versión) en mi aspecto externo. Querido paciente... soy su médica. Sí. No soy una estudiante. No estoy haciendo prácticas. Soy médica. Médica residente. Eso es que estoy formándome para ser especialista. Créeme... la tarjetita identificativa que llevo colgada, me ha costado una nota de acceso por las nubes, 6 años de carrera, 7 meses de preparación intensa para una "oposición" y sacar un puesto en el examen MIR que no me da trabajo de manera indefinida, solo el tiempo que dure mi formación. Soy MIR. Algún adjunto me explicó que la palabra "residente" viene de que es como si ...

Sala de observación de urgencias . 18:35 de una tarde cualquiera. Llega Carmen entre sollozos. Rondará los 75-80 años a simple vista, pero soy mala calculando la edad... Esos pijamas de hospital hacen que todo el mundo parezca horrible y descuidado, pero se nota que antes de eso Carmen no era así. Hace poco que debió ir a la peluquería, solamente  tiene el pelo un poco aplastado de haber estado tumbada un rato. Sospecha clara de hemorragia digestiva alta. Melenas a punta pala... Se va a ganar una endoscopia urgente... Solloza bajito, temiendo molestar, pero solloza... Está preocupada (- Normal - pienso - Yo también lo estaría si me meten en una sala rodeada de máquinas, con un camisón por el que se me ve el culo, quieren que mee tumbada en una cuña "¡¡o si no me sondan!!" y encima me dicen que que me van a meter un tubo por la boca...) ¡¡¡Que le den algo para el dolor y para que esté más tranquililla!!! - Pienso... Y la incertidumbre del "¿Qué será Dortora ? ¿...